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第942章 从不拖泥带水（第2页）

球进了。

那一刻，没有掌声，没有欢呼，只有他一个人站在空荡荡的场地里，听着球网抖动的声音。

他闭上眼，呼出一口气。

“终于，进了。”

但他知道，这才刚刚开始。

他的球感没有丢，只是身体的记忆和伤痛在拉扯着他。而他要做的，就是在这拉扯中不断磨合，不断找回曾经的那个自己。

苏盘没停，又投了下一个球。

今夜他不需要光，也不需要人来鼓掌。

他只需要——一个接一个球进网的声音，像是黎明前最安静的承诺。

“我会更强。”

那不是单纯的“没进”能解释的事情，不是一次两次的失手。他太了解自己了，身体里的细节差别，肌肉反应的迟钝，脚下重心的犹豫，投篮瞬间那不自觉的微小晃动……这些原本在无数日夜训练中早已固化成本能的东西，现在却被伤病、疲惫和缺乏系统训练剥落得一干二净。

“差了。”

他心里冷冷地念了一句，眼中没有焦躁，只有冷静得过分的专注。

“是那时候三天没碰球之后的生涩感。”他思忖着，目光落在不远处的篮筐上，那铁质的弧线在晨曦中泛着微光，像个冷面无情的审判者。

“这不是失常，是退化。”

想到这里，他眉心微微蹙起。

不是每一次的低谷都是天意，更不是命运的安排。

有时候就是因为你没练够。

“所以才进不了。”他咬紧后槽牙，慢慢踱步，像是绕着某个看不见的战场在行军。

他走到三分线外，球轻轻落在地上，随之而来的，是那种属于血液里最本能的战意。

“你该重新开始了，苏盘。”他对自己说。

从没有人告诉他怎么处理失去节奏的恐惧。每一次投篮不进、每一次下意识的迟疑，都会在他脑子里拉开一道裂缝。那裂缝在不断扩大，灌进失望、怀疑，还有一点不甘心的愤怒。

他记得自己巅峰时期的状态——那时，任何角度，任何距离，只要他出手，球就像听话的宠物，嗖地飞进篮筐，从不拖泥带水。现在……它像只叛逆的兽，时刻试图挣脱他的掌控。

他不能允许。

“不能允许。”

这四个字像铁钉一样钉进他的胸口，他把球抓在手里，用力拍了拍，那声音在空旷的球场上回荡着，像是号角吹响。

他开始投球，不再在意是不是投得完美。

只求连续、流畅、一口气打破身体里的那层冰。

一球、两球、三球。

投出、捡回、再投。

额头的汗水在第一缕日光洒下时就开始往下滴，划过眼角，流进嘴里，是苦的、咸的，带着沙砾和灰尘的味道。他的呼吸逐渐加重，胸口像被火炉灼烧，但动作却越来越利落。

一次三步上篮时，他感觉到右脚踝一阵微妙的刺痛，但他咬着牙没有停。相反，他加快了步伐，哪怕落地时脚底发软，哪怕肌肉已经在抗议，他都没有犹豫。

他不只是想投进球。

他想找回身体对篮球的“信任”。

那是一种介于技术与直觉之间的默契。

“你得重新让它信你。”他脑中浮现出教练当年说的那句话。

“你不能用命令的方式去掌控篮球，它不是工具，是战友。”